“我不会的，”德拉科摇摇头，他呼出的气体在面前形成白气，“我不会跟你决斗。”
“由不得你，”文森特转动手腕，魔杖尖上的橙红色火星越聚越多，在空气中噼里啪啦的爆裂，“拿出你的魔杖。”
德拉科仍旧保持双手插在大衣口袋的姿势，只不过这次他把头稍微抬起，短促又胆怯地看了一眼文森特。
他看见文森特单薄的身体和以往一样消瘦，紧接着，他听到文森特冰冷地不带一丝感情的声音：“钻心剜骨。”
德拉科从未经受过这样的痛楚，就好像有一把斧子沿着他的头颅中缝要把他整个人劈成两半，双腿已经承受不住上半身的重量，他跪在地上，手指抓着地面起伏不平的砖石，指头磨破出血。汗水在脊背间穿行，被肌肉分割。他咬着牙不发出任何一点声音，口腔里渐渐洇出血腥气。眼前一片白蒙。
他不省人事之前看到的最后一幕是文森特收回魔杖，像被抽尽力气似的瘫倒在地，头埋在双膝之间，泣不成声地质问他：“你为什么不还手？”
接着所有的一切都消失在一片黑暗之中。
自首
夜晚气温很低，虽然魔法部一楼大厅的门窗都紧闭着，但还是有一丝丝冷气。
摆钟在走到两点钟时发出沉闷的响声，值班男巫往手里哈了一口气，让手指头活络起来，但这点温暖转瞬即逝，于是他冲自己施了个温暖咒，就像一团活动的热气似的。这点热气把他的脸庞滋养地红彤彤的，他直起身，在门厅处来来回回走了好几圈，以此来挥发多余的温度。