文森特站在离床尾远远的地方，看着烛光底下躺在床上的德拉科，克制住了要扑上前去，用手轻抚他面颊的冲动。他把脏兮兮的手背到背后，在袍子上用力的揩着手。
“你怎么样？”文森特的喉咙有些发酸。
德拉科装作很难受的咳嗽一声，但这个举动牵扯到胃部，他真真切切的疼了一次，“如你所见。”他虚弱的说。
“怎么会变成这样？”文森特的眼里涌出一股担忧。
“我也不知道，”德拉科含含糊糊的说，他觉得自己应该装的再惨一点，“只是像往常一样吃点助眠药，没想到一觉醒来就在医院了，胃里难受极了，浑身没力气，动也不能动。”
“你以前都不吃药的。”文森特忍不住朝他走近。
德拉科欣喜的看着他离自己越来越近，但依旧装模作样的保持有气无力的样子，“是啊，你走之后我就开始吃药了。一个人睡在书房，要靠药物才能入眠。”他朝文森特伸出一只手，动作困难得像是用尽了全身力气，他满怀期待的希望文森特能握住自己的手。
文森特似乎是被打动了，他靠近德拉科，在离德拉科只有一步之遥时，他顿住了脚步，朝后退了几步——烛光之下，德拉科脸上清晰可见深红色的唇印，这些口红印迹从他的脸颊一直延伸到唇角——这些没有褪色的唇印是他苏醒之时阿斯托利亚印在他脸上的，那些狂热的吻过的痕迹无一不昭示着阿斯托利亚的狂喜，甚至没有人告诉德拉科应该揩一揩。
“怎么了？”德拉科发现文森特脸上浮现出一种深深的失望。他的疑问并没有得到任何回应，于是他决定使出杀手锏，这种方法他风流成性的祖父阿布拉克萨斯屡试不爽。
他说：“你觉得你自己很重要吗？”