“抱歉，没想到你们在聚会。”德拉科对自己未敲门而进的行径编了个挑不出错的理由。
“我们在探讨时装，”靠在沙发上的一个女巫说，“以及预测下一年的流行趋势。”
“德拉科，来帮帮阿斯托利亚——帮你的妻子挑选一匹料子吧！”女裁缝手里托着几匹流光溢彩的服装面料，在烛光底下泛着流动的银光，仿佛将银河采集进了布的纤维里。
“我不太懂。”德拉科敷衍的说。
“得了吧！”一个涂着深红色口红的女巫说，“谁不知道你每年都入选《时尚男巫》‘最会穿衣的男巫’排行榜呢。”她们用更加期待的眼神看着他。
德拉科轻笑一声，将一切她们的期待一带而过，“你们聊。”他朝女巫们点头致意，轻轻带上门。
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文森特·莫里森在一张带有上一个应聘者臀部温度的皮椅子上坐下，他拘谨的把双手放在膝上，手指紧紧的抠着髌骨，肩胛骨向两边打开，腰背挺得笔直。他的大腿上放着一张简单的报名表，纸的正中印着凸起的白色花纹，再往下是他歪歪扭扭，故意为之的签名：文森特·杰克逊。
他拒绝回想前一天发生的所有事，拒绝在脑海里挥之不去的德拉科的挖苦，——“难道你除了黑魔王和阿兹卡班就没有其他的戏码了吗？这两样是不是一直很让你引以为傲？”他像一只炸尾螺一样就地爆炸了，愤怒指数超出他的意料。
“他怎么能说出那样的话呢？”他想。
“在他眼中，我似乎在急不可耐的博取同情。”
“把所有的痛楚和惩罚一点点撕开，只是为了让他看见血淋淋的内里。”
“可是我描述的连实际情况的十分之一都不到呢。”