“没有看法。”
“同情，憎恨，还是厌恶？”
“我说过了，没有看法。”
“我还打算添上一个‘喜欢’呢，”文森特径自走到一排书架前，踮起脚，抽出一本字迹剥脱的小说，“我还以为你会说重新喜欢上我了呢。”他放低声音。
笔尖在纸页上有一瞬的停滞，紧接着德拉科斩钉截铁的说：“没有，没有看法。”
文森特翻了翻那本名为《阉伶歌手》的小说，从中摸出一个薄削的书签，上面写着：感同身受——V.莫里森于1995年。
“这本书可以看吗？”
德拉科朝他的方向看了一眼，他对这本书完全没有印象。“可以。”
文森特坐在两列书架之间摆着的一把古董扶手椅上，他很安静，安静的几乎让德拉科察觉不到他的存在。沉浸在阅读中的文森特，呼吸放缓，面容柔和，蜡烛在他的半边脸上投下阴影，放大了轻轻扇动的睫毛。
他安静到连德拉科都不能说出那句挑刺的“你的呼吸打扰到我思考了”话。